«Un amico sorride amaro: “Non farti illusioni, potenzialmente siamo tutti come lui e la sua corte: trombare e fare soldi, interessati solo ai bisogni primari, ai chakra bassi, per dirla alla maniera di voi che meditate e fate yoga. Sì, qualche disturbato che sogna con un romanzo o va in estasi per una notte d’amore sotto le stelle esisterà pure, ma è la buccia del chinotto: scorza sottile, percentuale insignificante”.
Davvero? Davvero la maggioranza dei giovani assomiglia a quel tipo che incita sua sorella a infilarsi nel letto di un anziano miliardario, “così ci sistemiamo”? Davvero il mondo contemporaneo si divide fra padri padroni, disposti a uccidere le figlie che osano ribellarsi, e padri ruffiani che nelle intercettazioni le incitano a sgomitare perché “le altre ti sono passate davanti, svegliati!”. Sarò un ingenuo, eppure vedo ancora in giro della dignità, anche in tanti poveri che una busta di 5000 euro l’hanno magari sognata, ma non la vorrebbero trovare nella borsa della figlia a quelle condizioni. Vedo donne e uomini pieni di vizi, ma che non invidiano lo stile di vita dei crapuloni e sognano di invecchiare con una persona amata al fianco e la musica di Mozart nelle orecchie. E quando, come ieri, alcuni lettori telefonano al giornale per segnalare che una luna mai così arancione è spuntata fra le colline e mi arriva sul tavolo la raccolta di poesie di una ragazza timida, allora penso che non è finita. Che la buccia del chinotto è più spessa di tutto il gas che le sta esplodendo intorno, in un enorme rutto di niente».
[Massimo Gramellini | La Stampa 20-01-11]
Poi leggo un commento all’articolo di Gramellini:
«Gramellini ma possibile che debba sempre parlare di Berlusconi proprio come il classico comunista
se lui non ci fosse voi non sapreste nemmeno più cosa scrivere
per me può andare con tutte le donne che vuole non cambierò il mio modo di pensare e lo voterò comunque
piccola annotazione: almeno a Berlusconi piacciono le donne mentre una parte di quelli di sinistra vanno con trans e qualcuno è gay dichiarato»
Quell’enorme rutto di niente è ancora stramaledettamente rumoroso; neanche un attimo di pace per leggersi delle poesie al chiaro di luna, con Mozart nelle orecchie. 
